Я, помнится, раньше говорила нелецеприятные вещи о японской литературе.
Сейчас вот прочла все-таки Рю Мураками: чуть ли не зеленея от тошноты и липкого страха, от омерзения и жалости - и не могла оторваться, скороговоркой прочитывала такие простые его слова... И теперь эта книга с одним-единственным ее образом, сидит глубоко-глубоко во мне.
Этот образ - маленький мальчик, пьющий кровь из прокусанной им же вены своей матери.
Я боюсь эту книгу.
и все же трепетно к ней отношусь.